Un secondo rientro a Messina, dopo quello destinato al Piscistoccu. Anche se questo ritorno, stavolta, va spartito in due, divide il bene della sua bellezza in quello Scill’e Cariddi, mirabile scenario tra muntantara e scinnìntula, spartito tra Calabria e Sicilia. La storia del principe Pescespada al popolo è destinato solo in parte. Subisce, per rango, una selezione. È condannato a finire la sua gloriosa storia su piatti ‘nobili’. Del popolo rimangono, in un autunnale albero genealogico, anche i nomi, di mastri d’ascia di feluche e luntri, di un insuperabile mastro di traffinere, di antennieri-falchi appollaiati sulla coffa, di campioni lanzatori. Di questa corrida, di questo cummàttiri e scummàttiri nello Stretto non s’è visto più quasi nulla, prima delle ‘passerelle’. Cummàttiri che è stato travagghiu, fatica, resistenza, perizia nella lotta, senza fingimenti, senza esche e senza trabocchetti (gli strani versi, i canti smorfiati in greco per ammaliare il Principe erano quelli di Scilla e di Cariddi?). Con le orecchie tappate, traversiamo adesso senza storia e senza paura di sirene questo Stretto, diretti al ‘dunque’, al pescespada in tavola. Qui si andava a caccia per mare, uno spettacolo (e con che scenario) di ardimenti, di luntri color della pece che scattavano sfrecciando su questo specchio di mare, a colpi di schiena, armati di ferro contro la schiena di questo Principe di passa, abbordandolo con infide parole greche. E poi la mattanza, il sangue del sacrificio, la preda per un domestico sopravvivere. Calati in una difficile quotidianità, arrivata la stagione di passa, prima i Calabresi e poi i Siciliani dello Stretto di Messina si spartivano le prede del pesce con la spada, meraviglioso mostro saporito.